ВЕРЛИБР
Молодому поэту
Вынесли приговор:
Склероз
Рассеянный.
Ранняя стадия,
Но
Перспективы известны.
Врач:
«Вам нужен покой
И пушистый кот,
Простая работа.
Меньше читайте книги,
Новости, тексты.
Не переживайте,
Не напрягайте память.
И
Не пишите.
Совсем ничего не пишите».
Поэт уезжает в деревню:
Речка без рыбы,
Лес без грибов,
Смог, бродячие кошки.
У него огород –
Баня, мангал и страх,
Что сегодня он снова
Слишком
Много работал.
К нему приходили
Рифмы, целые строчки.
Мялись возле калитки,
Нечаянно, врозь -
Будто их что-то держало.
Они опадали,
Как желтые листья ивы
На первый лед.
Потому что стихи не смерть,
Они - абсолют.
Их просто так не дают
И не ждут обратно.
Бог на коже земли
Отмечает: люди -
Родимые пятна.
Лето. Цветы и
Яблоки, дикая слива,
Груши и ежевика,
Петрушки грядка.
Это - поэзия,
Просто другие чернила,
Почерк другой,
И спрятанная в нем сила.
Говорят, он еще живет,
Не читая книги.
Молча,
А за оградой редеют строчки.
«Это ли жизнь», - думают остальные.
Что у них есть?
Что они предложили?
А у него – новый день
Нескладный,
Не белый,
Чем-то иным красивый,
Как верлибр.
23-25.03.2023